La cornet, va rog. Cu dureri de gat, fericita

Cand sunt fericita iubesc si maini si ochi si buze. Le ador pe rand si apoi toate la un loc ma coplesesc intr-o sarutare , intr-o atingere si o privire care face cat o felie de tort de inghetata. Imi astept fericrea dimineata la cafea sau dupa masa dupa un somn. Tot timpul sunt in pijamale. Atunci cand ma trezesc astept sa mi se dea sarutul ce nu l-am primit ieri, soaptele ce n-au putut fi auzite din cauza somnului greu care inca era ramas in camera. Poate din cauza somnului nici mainile nu mai stiau sa imi dea mangaierile din vis.

In mine fericirea nu e o simpla stare de spirit. E acel ceva care ma lasa cu un zambet tamp dupa primul sarut si cu palmele transpirate. Cateodata fericirea ma lasa si cu gatul ragusit, depinde cat fumez dupa sau cata inghetata cumpar. Atunci cand am ochii, mainiile si buzele nu mai am nevoie nici de tigari si nici de cornete si cupe.

Fericirea mea are gust de zmeura si se serveste in special pe refrenul unei ploi care cade atunci cand faci dragoste. Azi am sa iti adorm in brate si ai sa ma lasi sa iti respir pe langa ureche. Ai grija de fericrea mea, e ingropata pe undeva pe la tine prin par si se sperie de cate ori bati din gene. Ai grija de ea macar pana imi trece raguseala. Mama nu ma mai lasa sa mananc inghetata de vanilie.

A fi pupata, nu sarutata

Toate ca toate si restu degeaba, asa imi incepe ziua. Prea cald sa dorm in pijamale si prea frig sa dorm fara. Ma intind la loc in pat, ca doar e patul meu si mai e cineva in plus. Toate se lipesc de mine. Tricoul cu Jim Morrison nu mai miroase a ploaia care m-a prins ieri, nici a grindina nu miroase. A versuri de william Blake probabil ca miroasea sau doar a transpiratie si a somn greu. Dus cu apa rece nu ma face sa ma trezesc, doar sa transpir mai tare. Cafea si kent lung, intre doua persoane incepe sa devina ritual.

Cineva ma pupa. Oficial azi e ziua cand am fost pupata. A fost ceva zmeureste, asa de demult vrut , de mult asteptat. Buzele imi cereau mai mult, A plecat.

Patul imi e ravasit si nu e de la o partida de sex salbatica in care ecoul din camera sa imi raspunda cu semne de intrebare. Ma intreb in gand daca e adevarat si un rift de rolling stones ma loveste. Imi respira in ceafa si ultimu lucru pe care mi-l amintesc e senzatia de piele de gaina. Mi-am pierdut virginitatea buzelor la tine pe obraji si prin in par. Buzele degeaba le-am vrut, erau zmeresti, nici daca as fi fost Harap-Alb nu as fi reusit sa le fur un sarut. Am asteptat si am astepta si am tot asteptat. In povestea mea , nu merge nimeni o zi, nci doua, nici patruzeci si noua, doar se asteapta. Exact ca la medic. In decor de sala de asteptare mi-au fost dezvirginate si mie buzele. Cu o noapte inainte imi doream soare si cafea la pahare de plastic, in schimb am primit altceva.

Cand e trecut de ora 3 si inca nu te-ai apropiat de pat, de frica sa nu misti moleculele de aer care inca pastreaza mirosul, inseamna ca ai o problema. Nu cu nasul. Ai o problema cu buzele. Iti tremura. Cer mai mult. De unde mai mult? Nu pot sa tragi de zmeura asa. E nepoliticos si am si motivele mele: ori ma zgari pe maini ori pica toata zmeura in noroi si n-am cum sa ajung la ea.

Plec si in graba mea uit sa ma zmeuresc, raman in gand cu ce as fi vrut si cu o tigara in mana dreapta. Atata. Fericirea mea statea pe varful unor buze, asa ca zmeura de culoare si gustul il aveau tot asa. Pacat ca am aflat azi si ca nu am aflat mai devreme sau poate mai tarziu.

Spune-mi ca avem timp, ca o sa ma pupi si maine si in alt decor dar la fel. Mai zi-mi casi maine pot sa te gasesc de dimineata langa mine in pat, imbracat. Sopteste-mi la ureche ca poimaine pot sa ma ascund la tine in brate si in zilele ce urmeaza, pe locul unde au pierdut buzele de dimineata un sarut arata-mi ca stii sa ma pupi zmeureste.